o Museu

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No Caramulo da minha infância o Museu era o monte Olimpo, povoado por génios, cuja dimensão mitológica lhes conferia acesso às paredes que, envolvendo o não menos divino claustro interior, se enchiam de obras tocadas pelo divino. Picaso e Dali estavam ali. Vieira da Silva também. O tempo passou e as certezas da infância deram lugar às dúvidas da adolescência, e o Museu, embora sem perder a sua aura inatingível, pareceu-me um pouco mais terreno quando expôs uma escultura do Jorge Vieira. Sim, do Jorge que passeava lá por casa, do Jorge com quem às vezes jogava xadrez. Do Jorge que, na sua generosidade, me havia de presentear com uma bela estátua em troca da ajuda na mudança que o havia de levar da Serra para o Alentejo. Sim, afinal ao Olimpo podiam aspirar semideuses e mortais virtuosos. Apesar disso, pensar em ver ali, naquelas paredes, por um dia que fosse, uma fotografia minha soava a sortilégio, soava a esperança vã. Depois a idade adulta, e com ela a descrença em deuses, semideuses e heróis, com ela o desencanto e a certeza de que aquelas paredes, as do Museu, encerravam apenas um conjunto de obras belas, umas mais do que outras, e todas elas em volta de um claustro de pedra, todas elas ao cimo da escadaria de mármore que tantas vezes subi fosse para as admirar, fosse para as mostrar, orgulhoso, a amigos e conhecidos. Essas mesmas escadas que hoje subi ansioso para ver a fotografia que o júri entendeu seleccionar para expor temporariamente no Museu, logo ali, logo ao cimo das escadas. Dessas mesmas escadas que hoje desci, com a certeza de ter cumprido um sonho de infância. Aos 44 anos.

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